Seven Eleven

Miércoles 16 de septiembre por la noche o jueves 17 de septiembre por la madrugada. Una de mis cosas favoritas de esta ciudad es el Seven Eleven porque sufro una adicción grave a la coca cola light, de manera que si en el refri de la casa se acaban, puedo caminar hasta la susodicha tienda y comprar una botella. Hoy cené con limonada, necesito mi dosis. Mi cuerpo necesita dormir, pero antes de eso necesita coca cola light. En el Seven me doy cuenta del detalle de que es la 1:14 a.m. y de que hay poca gente, salvo unos sujetos que se dicen pendejadas de nextel a nextel en una camioneta blanca estacionada afuera. Miro a los chicos empleados ahí, entre el fin de la pubertad y el inicio de sus 20s. Uno acomoda sándwiches de pan integral, el otro lleva un inventario, concentradísimo. Cruzo la tienda, tomo mi coca light, pienso en la cantidad de viejas caprichosas de barrio que hacen lo mismo que yo. Vuelvo a mirar a los chicos, concentrados en su chamba. Me acordé que una época en la que pasaba hambres pensaba muy seriamente en solicitar un empleo en el Distribuidores Chapa y portar el uniforme y estar trabajando en algún recóndito Seven, de los millones del área metropolitana. Es un trabajo arriesgado porque están a merced de miles de ladrones, hijosdeputa, ñoras liosas y sicarios. Hace unos meses me conmovió mucho una nota periodística en donde relataban como tras una ejecución, los sicarios se echaron también a un empleado de un Seven que por casualidad estaba saliendo del cuarto frío y corrió para esconderse; al verlo huir, los sicarios lo confundieron y le volaron los sesos. Tenía 22 años. Sentí feo al leer aquello. Siento feo al recordarlo. El cajero me dice "Buenos días". Miro rapidín las revistas. Ahora sí tras beber mi coca con hielos me voy a jetear.